F.C.A.

I
Me miró tras sus gafas de sol azul-baratas y enormes (shelt, subtle, fino, decía). Le contesté la mirada, acercándome. Sonreía un poco, demacrada su sonrisa como la del perdedor que sonríe irónico. Hola, decíamos.
-Qué haces.
-Observo.
Me hizo un gesto que abarcaba la realidad que tenía delante. Una calle de Madrid hasta los topes de tráfico y vida. Me gustó la respuesta.
-Observo toda esta mierda.
Vaya, creo que a alguien no le ha ido bien, pensé. Era de figura bonita, y llevaba una gorra-boina de las que se llevan ahora, estilo grunge, que me resultan tan atractivas. Intenté encontrar sus ojos tras las gafas de sol, e hizo un mohín con su boca. Miró hacia un lado y otro. Me estudió. Me preguntó si hablaba inglés, y le contesté como he contestado toda mi vida.
-A little.
Bajó la voz y continuó lo que sería su perorata interna -Fucking life, fucking all, what a fucking madness- mientras movía la cabeza de un lado a otro, y contorsionaba su cara. Luego dijo un par de cosas.
Tenía muy mal aspecto, yo venía de chaqueta-y-portatil, y seguramente teníamos que formar un espectáculo curioso. No detecté peligro ni amenaza, y la miré con tranquilidad. De repente me propuso tomar algo. Invito yo, -dijo-. Claro. Why not.

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